然後是甜。一种很慢的、从苦的底下浮上来的、你几乎要放弃的时候才出现的甜。
陈叔坐在我对面，点了一根烟。他cH0U烟的方式和他走路的方式一样——不急，不慢，每一口都很深，吐出来的烟在风扇的旋转里被切成碎片。
「你阿爷，」他又开口了。「佢??有冇同你讲过嗰座山？」
「冇。」我摇头。「佢好少同我哋讲以前嘅嘢。」
陈叔看着我，烟从他的鼻孔里缓缓飘出来。
「你知唔知，」他说，「佢点解要葬返嚟？」
我不知道。我以为这只是一个老人最後的乡愁——想要回到出生的地方，入土为安，落叶归根，那些老生常谈的东西。
陈叔又cH0U了一口烟。
「唔系咁简单。」他说。
然後他站起来，走到墙边一个木柜前，打开cH0U屉，翻了一阵，拿出一个东西。
一张纸。很旧的纸，泛h，边角都磨毛了，折痕深得像要裂开。
他把纸摊在桌上，用茶杯压住一角。
是一张手绘的地图。
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