相思的脚步缓慢又沉重，任谁被搞得一身伤都走不快的，晏珏突然想叫住他，想抱住他，想跟他说，相思，我让你干回来，你能不能别走。
可晏珏没有这么做，他甚至连嘴都张不开，他没有立场。
他就愣在那儿，听着相思关上了门。
床单上的血迹已经干涸了，猩红与藏蓝融为一体，几乎看不出什么痕迹，反而是那点不怎么干净的白，斑斑驳驳的，烙在上面了。
晏珏想抽烟，可找遍之前所有放烟的角落都没有，对了，好像是在一年前戒掉了。
然后在一年后的今天，他又染上了一种名叫“相思”的瘾。
晏珏以为自己会有很长一段时间都见不到相思，又或者说，他在刻意回避。
等到退无可退的时候，这种回避就变成了渴望，以至于产生美妙的幻觉，“晏珏，你看上去有些狼狈。”
狼狈。
晏珏活了二十七年还从未有人用这样的词汇形容过他。
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